LA ÁCIDA PRIMAVERA: Mesa Redonda: Mario Vargas Llosa: Las travesías discursivas del escribidor

miércoles, 27 de abril de 2011

Mesa Redonda: Mario Vargas Llosa: Las travesías discursivas del escribidor

Mesa Redonda

Mario Vargas Llosa: Las travesías discursivas del escribidor

2da Feria Del Libro Palacio de Gobierno

(SALA TÚPAC AMARU)

28 de abril a las 6:00 p.m.

El día 28 de abril, a las 6 de la tarde, en la 2da Feria Del Libro de Palacio de Gobierno (SALA TÚPAC AMARU), se llevará a cabo la MESA REDONDA MARIO VARGAS LLOSA: LAS TRAVESÍAS DISCURSIVAS DEL ESCRIBIDOR.

Participan como conferenciantes:

Judith M. Paredes Morales (UNFV - UCV)
Richard Leonardo (UNFV - USMP)
Antonio González Montes (UNMSM - U.LIMA).

Modera: Regina Martínez García (UNFV - GELLAC)

El ingreso es libre.

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TAL VEZ EN PRIMAVERA

Tal vez en primavera.
Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas hipócritas.
Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza
de toda la corrupción y el dolor.
Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o
de elefante para liquidar todas las dudas, todas las
moscas, todas las desgracias.
Baja del árbol.
Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.
Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en
dos, después en ninguna.
Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las piedrecitas.
Llámalas siglos, huesos, cebollas.
Da lo mismo.Las palabras, los nombres, no tienen importancia.
Escucha la música. Sólo la música.

Blanca Varela

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone. Prevent the dog from barking with a juicy bone, Silence the pianos and with muffled drum Bring out the coffin, let the mourners come. Let aeroplanes circle moaning overhead Scribbling in the sky the message He is Dead, Put crêpe bows round the white necks of the public doves,Let the traffic policemen wear black cotton gloves. He was my North, my South, my East and West, My working week and my Sunday rest My noon, my midnight, my talk, my song; I thought that love would last forever, I was wrong. The stars are not wanted now; put out every one, Pack up the moon and dismantle the sun. Pour away the ocean and sweep up the wood; For nothing now can ever come to any good.

W. H. Auden (1907-1973)

Traducción:

Blues para el Funeral

Que se paren los relojes, que se que corte el teléfono,
que el perro a un hueso jugoso ya no le ladre,
que se callen los pianos y con redobles en sordina venga el ataud y entren los dolientes.
Que los aeroplanos que gimiendo dan vueltas en lo alto escriban en el cielo el mensaje: "Él ha muerto",
que pongan pajaritas de papel en los cuellos blancos de las palomas, que los policias se pongan guantes negros.
Era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste, toda mi semana y mi día de descanso, mi mediodía, mi medianoche, mi plática, mi canción.
Pensé, y estaba equivocado, que nuestro amor duraría siempre.
Ya no quiero las estrellas. Que las apaguen, que empaquen la luna y desmantelen el sol.
Que sequen el océano y barran los bosques porque ya nada de lo que venga habrá de ser bueno.

W.H. Auden (1907-1973)